experiencias líquidas

¿cómo aprovechar nuestra vida?
si todas nuestras experiencias
no son más que lo que vemos en internet
si no somos más que la teoría que leemos
que las pantallas en horizontal
o una experiencia de amor líquida
¿cuántas posibilidades de rescate nos quedan?
si somos reproducciones de formas de sentir prototípicas
si no tenemos claro, hoy en día, si lo que sentimos es cierto
¿cómo sentir empatía?¿cómo explicarnos ante el mundo?
si nos sentimos solos en un mundo repleto
si ante la adversidad pataleamos
pero no movemos sus olas
¿qué cronistas quedarán cuando estemos muertos?
¿quién querrá hablar de aquella época en la que nada fue real?

flores amarillas

de falsos tulipanes holandeses

de cansancio y de frío en los huesos

así se hacen los humanos

pequeñitos huecos

sin nada que ofrecer más que la belleza

nacen, viven, mueren

y en su velatorio todos los despiden

pero al final del todo 

los únicos que se quedan 

son los que te cambian las flores 

tristes y secas

 por flores amarillas

Poema 25 de diciembre

La oscuridad del pueblo

El mal olor

Una luz verduzca

Y el canto del gallo

El sonido desaparece

Y con las estrellas

Seré yo si llego a casa viva

Y limpia

Un nuevo nombre

Para una nueva estrella

Que alumbra lo que su corazón

Nunca pudo

Conóceme bien

Pues está será la primera y la última noche

Que estaremos juntos

El olor a lumbre

Y el silencio quedo

Que se traga el viento

Y no me hables más de postales

Y no me hables más de recuerdos

Quiéreme pronto y con ganas

Soy yo la que se va

Esta aurora lleva mi nombre

Me voy sin que me escuchen

Que se enteren que he vivido en esta noche

Amour Fou

I

En mi forma de amar quiero a personas que no conozco
Y amo lugares que nunca pisé
Y recuerdos que nunca tuve
O que palpitan lejanos

II

Hoy te quitaste la foto de perfil de Twitter
Y me parece un gesto adorable
Y tú sigues obsesionado con las actrices de la nouvelle vague
Y yo sigo obsesionada con actores que se van a morir
Actores franceses que nunca conoceré
Y los dos somos demasiado tímidos
Así que yo te miento, y tú me dices que estás ocupado
Y yo imagino, y tú sigues todavía en tu cine de autor
Me da igual que digas que estás viejo
Para mí has vuelto a la tierra

III

La poesía no es una puta
Solo vosotros habéis decidido su precio