Dejaron las huellas en la nieve. Hoy me levanté y ya no
estaban. No hay ningún alud. Me siento frente al espejo y no tengo mucho que
decir. 
Que dentro de poco es mi cumpleaños, que hoy han muerto cien civiles,
que llevo una semana sin hablar con mis padres, que hace mucho frío.
Ya
sabíamos que había nevado, tenemos el pelo mojado, muchas gracias.
Las cosas
siguen su curso, el pintor de la Rúa con un cuadro que siempre se repite o morirse
de sueño.
El templo de Palmira que se destruyó por la guerra. Las cosas siguen
su curso pero nunca pasa nada.
Un
catarro, un sistema enfermo, civiles muertos, prensa sensacionalista y un
silencio que dura.
Lo que dura la nieve.
Siempre vuelve al año siguiente.
